Era o momento certo para escrever um romance. Sempre fui hipnotizado pelo horror e pelo mistério, desde criança. Depois de escrever Toda a sua base pertence a vocêéminha história de não-ficção de jogos, fui continuamente inspirado pelas melhores e mais sombrias narrativas da indústria. Eu também estava pensando em “Minha vida entre os serial killers”, o livro que a Dra. Helen Morrison e eu escrevemos, que se tornou um best-seller mundial. E comecei a estudar seriamente o terror e o mistério depois de mergulhar em jogos como Alan Wake e LA Negra.

O magromeu primeiro romance, disponível agora, está repleto dessas influências, principalmente no tom. Minha história se passa na corajosa cidade de Nova York da década de 1990, onde Stan Kaminski, um imigrante polonês sem sorte, descobre uma maneira de ganhar dinheiro rápido. Tudo o que ele precisa fazer é encontrar uma jovem. As coisas pioram rapidamente a partir daí. O magrocomo você verá abaixo, começa em uma tarde sombria no East Village de Manhattan.

“Você sabe como os sonhos às vezes se tornam realidade? Não estou falando sobre os sonhos alegres em que você deseja uma estrela como uma criança inocente. Não estou falando sobre os sonhos menores de se ao menos – se ao menos eu tivesse um acre perto de um riacho ou aquele amante misterioso ou aquela refeição sofisticada. Quero dizer os sonhos assustadores, as visões terríveis que sua mente força você a esquecer antes de acordar. Você sonha com humanos vis além dos preconceituosos e rancorosos pelos quais você passa enquanto anda pelas ruas sujas e, pior, você sonha com tortura e assassinato. Quando seus olhos se abrem, semicerrados por causa do sol da manhã, você não se lembra exatamente quem, por que ou o quê. Por momentos, você não se lembra do seu inglês ruim, apenas do seu polonês, e então você fica perturbado o dia todo, tentando se lembrar do que fez os pelos do seu antebraço se arrepiarem antes mesmo de você se levantar para fazer xixi matinal.

Este foi um daqueles momentos, só que desta vez foi pior. Desta vez, o pesadelo foi real, cheio de obsessão e violência. E o pesadelo nunca foi embora. A esperança, mesmo pelo toque passageiro de um estranho, parecia tola. Mas eu era assim, muitas vezes um imigrante tolo. O infeliz resíduo é que fiquei viciado nessa falha da minha natureza, nessa falha terrível, no pesadelo.

Tudo começou num daqueles dias profundamente cinzentos na cidade de Nova Iorque, a escuridão tornada ainda mais negra pelas nuvens gordas e risonhas e pela chuva torrencial. À medida que a chuva caía mais forte, levantei a gola e abri um guarda-chuva barato. Eu estava indo em direção a St. Marks Place vindo da Avenida B, olhando para cima para ver o novo e feio prédio de apartamentos de 14 andares. O bom e velho prédio de tijolos cheio de poloneses e porto-riquenhos foi demolido e agora os ricos tinham suas jacuzzis extravagantes e suas casas de três quartos. Não foi nenhuma surpresa. É assim que acontece em toda Manhattan.

Embora o bairro tenha se movido dessa forma há duas décadas, agora é um playground para aqueles que vivem enriquecerem. O mundo muda e agora a cidade de Nova York é para os ricos. Não é bom. Então, quando olhei para cima, não me detive na mulher vestida de pele se arrumando na janela panorâmica. Em um 10^o parapeito da janela do chão, os falcões peregrinos faziam o seu ninho. Mesmo durante a tempestade, um pequeno grupo de pessoas se reunia lá embaixo, esticando o pescoço para ver. Cinco adultos vestiam ponchos verde-acinzentados e duas crianças corriam, ambas protegidas por capas de chuva e chapéus de chuva amarelos brilhantes.

Embora eu não pudesse ver seus rostos quando olhavam para cima, eles tinham aproximadamente a mesma altura, ambos na altura do meio das coxas. Não havia nenhum sinal dos falcões, e as pessoas, especialmente as crianças, estavam ansiosas por aparecer. No entanto, quando cheguei à esquina, vi um falcão descer e atacar. Ela estava atacando uma das crianças. Ela bicou perto da cabeça do pobre coitado, uma e outra vez.

Então, vi o sangue escorrendo, vermelho escuro misturando-se com o plástico amarelo banana. O falcão não pararia. Quem sabe por quê? Talvez ela estivesse protegendo os filhotes em seu ninho. Talvez ela fosse apenas um pássaro problemático. Os adultos em pânico se debateram. Mas parecia que o predador estava mirando nos olhos da criança com suas garras, como se o pássaro tivesse emoções vis. Os adultos atacaram o falcão com guarda-chuvas abertos e pesados, até que ele voou para o parque do outro lado da rua. As duas crianças choravam, cortando o ritmo das gotas de chuva na tarde escura.

Na esquina, debaixo de chuva, a situação parecia tão ruim, como se o falcão tivesse o espírito de uma águia mítica e ela estivesse em busca de vingança. O garoto não estava tão ferido, pelo menos na superfície. Mas quem sabe que tipo de efeito a visão de garras tão próximas dos olhos teria sobre ele mais tarde na vida? Tudo isso me abalou naquele momento, os falcões, o garoto, o mundo violento, e eu precisava ir ao Bertha’s na Avenida A para tomar uma bebida. No bar cheio de marcas, eu me debrucei sobre uma pilsner em um copo pegajoso como se estivesse vivendo um pesadelo do qual não conseguia me livrar.”

O magro já está disponível onde quer que os livros sejam vendidos.